Intentos literarios

Flores rojas sobre granito negro Nogoyá se despide de un crepúsculo más. La noche parece   desmoronarse sobre el mundo. Una música lejana violenta el silencio. El olor del   jazmín penetra por la ventana, mezclándose con el aroma triste del tabaco.   El   hombre llamado L descansa en un sillón de alto respaldo y tapizado de   tela tapizada de un color indefinido entre rosado y violeta.   Quizás   de un púrpura desteñido. Apenas se dejan ver las rosas rojas que forman una especie de guarda sobre el piso negro. El viejo juega, desde la tarde, un juego consistente en   que las colillas de sus cigarrillos queden sobre ellas, una aburrida diversión por cierto. Ahora, en las penumbras, es más difícil acertar sobre las flores del piso, pero también permite cierta laxitud en el juicio sobre la validez del tiro. El viejo especula con eso para engañarse a sí mismo.   En lejanas rondas de café, que ahora se recuerdan de un color sepia, como es...

Por el norte de Nogoyá, más allá de  las vías ferreas, el agua continúa avanzando. Los desplazados continúan agolpándose de este lado de las vías ferreas. Cada vez son más los grupos que merodean por las calles céntricas. Dicen que bajo los escombros de la iglesia descubrieron cadaveres. A esa zona no se puede acceder, las patrullas de policías y municipales armados disparan desde el perímetro. Tengo buena reserva de agua de lluvia, hace días que las canillas están secas, la falta de energía eléctrica y de combustible es total.